Si tú me hablases

Palabras que no salen de tus labios

penumbras sin respuesta al despertar

un manto de penurias y quebrantos

son dudas implorando oírte hablar.

Quinientas veces hube suplicado

y tú jamás quisiste despertar.

El hueco que dejaste me hizo un daño

que el viento no se atreve ya a llenar.

Las sílabas que un día pronunciaste

las busco y desespero al no encontrar

la traza de un pasado cimentado

en frases pronunciadas al azar.

Si acaso yo encontrara la manera,

un medio, una idea una señal

y hacer volver a ti el aliento

que tus vocales saben adornar.

Me muero en la tristeza del olvido

no hay voz que pueda remediar

la nada que ahora llega a mis oídos

ansiando que pudieras retornar.

                                 por Susana Brey.

Toda una vida

             Le pusieron Blas porque no hubo tiempo de pensar otro nombre más largo. Se saltó la guardería y entró directamente a la escuela, donde pasó de curso varias veces para que le diera tiempo a acabar sus estudios antes del fin de este relato.

            Siempre empleó zapatos con cierre de velcro por no tener que atarse los cordones, y aunque le molestaban, jamás aceptó sustituir sus gafas por lentillas. El mismo nombre le incomodaba.

            Tras considerar innecesaria la universidad, buscando en la sección de anuncios breves del periódico Blas encontró un puesto de repartidor en una cadena de comida rápida. Eva daba muestras de café instantáneo en el súper; lo suyo fue amor a primera vista, pues no tuvieron tiempo para una segunda.

            Las fotos de su boda fueron hechas con Polaroid por no esperar a revelarlas, eligiendo Canarias para la luna de miel por aquello de la hora.

            Los quintillizos fueron prematuros, todos de una vez por eficiencia.

            No tardó Eva en pegársela a Blas con su monitor de taquigrafía. El suyo fue un divorcio Express.

            Aquello pudo con Blas, que terminó sus días esparcido sobre las vías del tren de alta velocidad.

            Justo a tiempo.

por Susana Brey.

Triste y cierto

Brilla, brilla la pendiente que apunta al firmamento

y si del nunca jamás hallase un rastro,

jóvenes en marcha, libres del letargo,

de callar habría por el tiempo que es impuesto.

Nimio es la palabra que acompaña al Universo

fértil y abundante, pleno de virtudes

sube hasta la cumbre, siente cuanto sufres,

riega nuestras penas mientras buscan paradero.

Y abajo en lo real, lejos lo supuesto

rozan las caricias las venas de este cuerpo

cerrado a cal y canto, un baúl abierto

y agónicos ardides dejan paso al miedo.

Tirantes palabras secuestran el presente,

vómito de rabia, Icaro en el fuego.

Absorto pensamiento vaga en el recuerdo

del ojo de la aguja, y el blanco de tus dientes.

Ríos llenos de promesas incumplidas,

agua y lodo en el libro del quebranto.

Simiente de problemas otrora abandonados,

abrazo de retorno y una Luna que te mira.

          

                                                                                por Susana Brey.

Ocho 

            Pulsó el botón marcado con un ocho. Al salir del ascensor, cayó en el hecho de que aquella no era su planta: las puertas no le resultaban familiares. Volvió a entrar en aquél pequeño habitáculo y repitió la operación. Tras un breve desplazamiento vertical, la planta en la que puso su pie tampoco fue la esperada.

            Tomó una drástica decisión, y atravesando la puerta contra-incendios, se dirigió hacia las escaleras. Tras subir precipitadamente cuatro tramos de escalones, abrió la puerta metálica que daba paso a otra planta distinta de la deseada. Aquello ya le estaba empezando a preocupar. ¿Qué había sido de su piso? Bajó corriendo a la planta inferior, consiguiendo sólo aumentar su nivel de ansiedad.

            Aquella noche dormiría en un hotel, esperando que la mañana le fuera más propicia.

por Susana Brey.

Última oportunidad

            Decidió probar la clave una vez más, recibiendo un nuevo mensaje de error proveniente de aquella pantalla monocroma de color verde. Por su cabeza pasaron mil y una escenas de películas que había visto en su juventud, en las cuales el héroe lograba atinar con el código secreto en el último instante.

         

   Ella era consciente de que tan sólo le restaba una posibilidad de éxito, conocía lo crítico de la situación. Los latidos de su corazón eran perfectamente visibles a través de la vena de su cuello. Un sudor frío recorría su frente, flotando en el aire una atmósfera de tensión como no recordaba desde sus tiempos en la academia militar.

            Un nuevo mensaje le hizo saber de su absoluto fracaso. La operación había sido abortada: ¿Quién dijo que los cajeros automáticos facilitaban la vida?

por Susana Brey.

Sanmolontrópodos verdes.

Sanmolontrópodos verdes

Me asustan las risas de quienes pretenden
guiñarnos un ojo e hincarnos el diente,
me río en sus caras con mi alma tunante
y aún me acongoja su ser petulante.
Con pluma certera enumero sus faltas,
También con mi dedo señalo sus taras,
Y al fin determino que nada merecen,
ni llanto, ni pena, pues de ellas carecen.


por Susana Brey.

Alegre sinergia alérgica.

Pensamiento que me acosa con insólita esperanza
y derriba las paredes de esta inhóspita desidia,
que rebusca en mí el sustento que equilibre la balanza
reviviendo los tormentos motivados por la ira.
¿Tengo yo la culpa acaso de que todo esto suceda?
¿Soy quizás aquel motivo que provoca esa ceguera?
Y aunque otrora aquellas penas me llevaron al quebranto,
no me rindo ni desisto, siempre alzando mi bandera,
yo perjuro cada noche de los gritos y los llantos,
paso firme, frente alta, y que sea lo que Dios quiera.


Un saludo. Cocoroko Rock.

Ojalá todos fueran vivíparos.

Ojalá todos fueran vivíparos

Tal vez hayan pensado alguna vez acerca de las cosas tan absurdas en que ocupamos nuestro tiempo. Sin ir más lejos, el otro día me viene un amigo de esos de toda la vida, con los que comparto la caña de los sábados, y me dice:

- Oye, te voy hacer una pregunta, pero no te vayas a mosquear ni nada, ¿eh? Es sólo una pregunta.
- Dispara – contesté tratando de ignorar el aliento cargado de efluvios de alcohol que llegaba a mi cara.
- Mira, ¿tú qué crees que fue primero, la gallina o el huevo?

Les aseguro que estaba preparada para cualquier cosa, y es que tantos fines de semana compartidos con los mismos especimenes hacen que estés curada de espanto, pero aquello me superó. ¿Qué cabeza dotada con el don del raciocinio podría haber engendrado semejante dilema metafísico? ¿Es que no tenemos bastante los mortales con pagar nuestras facturas e hipotecas?

Sirva este escrito como acto de repulsa y protesta contra esos eruditos de tres al cuarto que satisfacen su ego planteando los más disparatados jeroglíficos a las mujeres de bien que poblamos este planeta.
Por cierto…yo creo que fue el huevo.

La sombra del Viento.Carlos Ruiz Zafón.

Leí este libro hace unos meses y me pareció realmente bueno, si tuviera que definirlo con unas palabras serián:

- "Libro muy recomendable".

Un libro que ha conseguido emocionarme, intrigarme, sorprenderme, hacerme soñar, no es un libro más en mi vida.

Un amanecer de 1945 un muchacho es conducido por su padre a un misterioso lugar oculto en el corazón de la ciudad vieja: El Cementerio de los Libros Olvidados. Allí, Daniel Sempere encuentra un libro maldito que cambiará el rumbo de su vida y le arrastrará a un laberinto de intrigas y secretos enterrados en el alma oscura de la ciudad. Ambientado en la Barcelona de la primera mitad del siglo XX, desde los últimos esplendores del Modernismo a las tinieblas de la posguerra. La Sombra del Viento mezcla técnicas de relato de intriga, de novela histórica y de comedia de costumbres pero es, sobre todo, una tragedia histórica de amor cuyo eco se proyecta a través del tiempo. Con gran fuerza narrativa, el autor entrelaza tramas y enigmas a modo de muñecas rusas en un inolvidable relato sobre los secretos del corazón y el embrujo de los libros ,manteniendo la intriga hasta la última página.

Es un libro que te engancha desde el principio y despues de leerlo me di cuenta de que mis sospechas de que lo libros tienen alma era correcta.

El nombre de la rosa - una crítica constructiva.

"El nombre de la rosa" es la última novela que he leído, y me gustaría exponer aquí algunas reflexiones sobre la misma.

Muchos habréis visto la película del año 86, bastante conseguida, donde podíamos ver a un Christian Slater aún adolescente en el papel de Adso de Melk, y a un impagable Sean Connery sin bisoñé, en el papel de Fray Guillermo de Baskerville, una especie de Sherlock Holmes del siglo XIV. Por cierto, resulta curioso que uno de los títulos del amigo Conan Doyle fuera precisamente "El sabueso de los Baskerville".

Se trata de una buena adaptación de la novela, con un final que me gusta incluso más que la de ésta.

Umberto Eco comete un error típico de aquellas personas que han sido engullidas por su propia sapiencia: está bien documentarse a la hora de enfrentarse al reto literario que supone la creación de una novela, pero no es preciso demostrarlo con páginas y páginas de datos, nombres y hechos completamente prescindibles, que no consiguen más que aburrir al lector impaciente, confundir al desmemoriado, y crear un engendro de taitantas páginas donde bastaba con la mitad.

Prueba de esto que digo es la película a la que ya he hecho referencia, donde se limitan a dar unas pinceladas históricas, que bastan para ambientar la trama de forma adecuada.

Otro pecado propio de muchos escritores, al menos para mi modo de entender lo que debe ser una novela, toma forma en unas descripciones eternas, donde casi podríamos dibujar el tímpano de la entrada a una iglesia siguiendo las indicaciones de Eco. Tampoco necesito que la lista de hierbas empleadas por el herbolario (si se me permite la redundancia) ocupe media hoja, o que las viandas de la cocina no se queden a la zaga. Pueden existir lectores detallistas hasta rozar lo enfermizo, pero yo no me encuentro entre ellos. Prefiero que el autor vaya al grano, y dedicar el tiempo empleado en leer tanta descripción, relación de elementos, e historias que poco o nada aportan, en deglutir visualmente alguna otra obra.

En definitiva, "El nombre de la rosa" es un gran libro que mejoraría con cuarto y mitad menos de volúmen.

El arte de contar cuentos.

En este libro Sara C. Bryant nos descubre, de una manera ágil y distendida, la importancia del viejo arte de contar cuentos. La autora nos va guiando a través de las páginas aportando claves y consejos sobre la mejor manera de lograr una narración perfecta. Como remate, El arte de contar cuentos recoge una selección de relatos clasificados en función de la edad y de la atracción que pueda suscitar al niño en una etapa determinada.
Muy recomendado para todos aquellos que quieren iniciarse en el arte de contar cuentos.

Sara C. Bryant clasifica las cosas que pueden ser contadas a los niños/as de la siguiente manera:

- Cuentos de hadas. Historias plagadas de personajes folclóricos tales como hadas, duendes, gnomos, elfos, gigantes… que a los niños les divierten y encantan.

- Cuentos con moraleja (que sólo aceptarán si son divertidos y no simplemente un mero modo de trasmitir cualquier tipo de enseñanza, actitud, valor o norma).

- Relatos de apreciación personal. Es decir, en los que se humaniza a animales, objetos… Tomemos como ejemplo un conejo que acude a la escuela, a partir de la cual el niño sacará moldes para desarrollar su pensamiento, actitud frente al hecho de tener que ir al colegio…

Cuentos burlescos. Cuentos llenos de absurdos, disparates y enredos que les interesan enormemente ya que les hacen reír.

Historias que cuentan hechos científicos. Como por ejemplo “La abeja Maya”, en dónde se les cuenta cómo se organizan las abejas, la relación de éstas con el hombre, la función del apicultor…

• La novela. También puede ser adaptada para ellos ya que nos brinda muchas posibilidades de historias que a los niños les interesa saber. Los niños pequeños acostumbran a tener mucho interés por la vida de los demás y esto os ayudará mucho a la hora de contarles historias.

• Los relatos históricos. Para el niño, conocer las historias de aquellos que les han precedido temporalmente significa hacerse con el concepto de lo que es la Historia en sí.

Una vez establecida esta clasificación, lo que habréis de tener en cuenta son una serie de características fijas que han de cumplir vuestras historias:

En primer lugar estaría la rapidez de acción. En cada párrafo de vuestros cuentos ha de suceder algo sin que existan palabras vacías, todas ellas han de expresar algo concreto.

Sobran las descripciones largas y pintorescas. Al niño lo que le interesa es lo que hacen los personajes y no lo que sientan o las características del lugar en el que discurra la acción.

Otro elemento que fascina a los niños es lo que Sara C. Bryant denomina como “la sencillez teñida de misterio”. Intrigadles pero sin hacerlo de manera enrevesada o rebuscada.

El elemento reiterativo. Es muy curioso que esto funcione, pero al niño le gusta que se le repitan ciertas cosas, porque eso le dará la satisfacción de saber que lo había comprendido, que sabe de qué se le está hablando y que ha sido capaz de seguir una serie de incidencias a lo largo de una determinada historia.

No debéis olvidar que, al contar cuentos, lo que estáis haciendo es adaptar la realidad para los ojos de los más pequeños, por eso es muy importante que contrastéis los datos que les estáis proporcionando para así no confundirlos.

Y, por último, es importante que les habléis de cosas cercanas a ellos, de cosas que ya conocen. Esto os facilitará mucho las cosas tanto a vosotros como a ellos.

Además de esto de lo que hoy he decidido hablaros, dentro de “El arte de contar cuentos” también podréis encontrar una selección de cuentos clasificados por edades y en base al atractivo que pueden tener para el niño a lo largo de las diversas etapas de su vida.

Y colorín colorado, esto por hoy se ha acabado…

Información sacada del blog http://elcuentacuentos.com/blog/.

Relatos Hiperbreves.

Perdiendo el tiempo

Si uso mi tiempo pensando
el tiempo que tengo y que pierdo
no pierdo el tiempo al usarlo
ni tengo el tiempo que pienso

A grandes rasgos

Mínimo era ínfimo, pequeño, diminuto, y más corto que las mangas de un chaleco.
Antes de empezar ya había terminado, era breve y minúsculo. Medía negativo.
De ser chico no le cabía la menor duda, y no cabía en sí de gozo.
Decimal como estadística y despreciable en redondeos,
apreciable en el reparto y como voto minoría.

Cuento de nunca acabar

CUENTO DE NUNCA ACABAR

La olla y el caldero

Una olla y un caldero

que apostaron un dinero

por ver quién tragaba más.

Engulló quien fue primero

sin descanso y con denuedo

una tabla de planchar,

más no pudo con su opuesto

de seguro muy dispuesto

sin demora a devorar…

Ciencia Ficción

La ciencia ficción es un género de ficción sobre la extrapolación científica y tecnológica donde los relatos presentan qué impacto producen esos avances científicos y tecnológicos, presentes o futuros, sobre la sociedad o los individuos. Este género ha experimentado durante todo el siglo XX un gran éxito tanto en la literatura como en el cine.

Existen un cierto número de autores españoles que se pueden considerar como precursores de este género, entre ellos podemos destacar:

- Miguel de Cervantes con Don Quijote y el vehículo Clavileño.

- Francisco de Quevedo, de los pioneros artefactos de los que habla la Crónica de Sarrazina sobre la Torre de Hércules como una tele-visión de azogue.

Podemos comentar, aunque sea de forma meramente anecdótica, las incursiones de escritores de prestigio como Torrente Ballester, José María Merino, Rosa Montero o Eduardo Mendoza.

Para muchos, la primera obra de ciencia ficción con contenidos similares a los del género, tal y como hoy se entiende, se remonta a 1818, año en que es publicado Frankenstein o El moderno Prometeo de Mary Shelley.

Obras y autores destacados:

- Isaac Asimov: La saga de la Fundación, Yo, Robot, El fin de la Eternidad, Los propios dioses...

- Philip K. Dick: ¿Sueñan los androides con ovejas eléctricas?, El hombre en el castillo, Ubik, El informe de la minoría, Ojo en el cielo, ...

- Arthur C. Clarke: La serie Odisea Espacial, Cita con Rama, Fuentes del paraíso, El fin de la infancia, La ciudad y las estrellas.

-Frank Herbert: Dune y su saga.

- Julio Verne: Viaje al centro de la tierra, De la Tierra a la Luna, Veinte mil leguas de viaje submarino, La isla misteriosa, ...

- Michael Crichton, La amenaza de Andrómeda, Congo, Parque Jurásico, Sol Naciente, El mundo perdido.

Dunas de cristal

Entonces se tomó un respiro y pensó que el pasado es futuro que no ha de volver, siendo la pasada promesa de un mañana que poder vivir en el presente, tardío anticipo de un tiempo anterior, y se durmió.

Al despertar ya era tarde para hacer lo que, por precaución, había dejado escrito el día anterior.

-Una vez más - se dijo - el devenir de la vida me adelanta en mi afán de anticiparme al inexorable destino que la providencia me tiene reservado.

Tomó nuevamente su pluma para repetir algo que ya le sonaba familiar. Era aquel su particular modo de cerrar el ciclo que comenzara tiempo atrás, antes de haberle declarado la guerra a la caída de los granos de arena de su viejo reloj.

Limpieza bucal.

La cara del hombre que tenía sentado enfrente le resultaba ciertamente familiar. No sabía si lo había visto en la televisión, o tal vez en el periódico, pero sabía que debía ser famoso por algún motivo. Estaba dispuesto a levantarse para acercarse a él y entablar conversación, pero cuando hizo el ademán de aproximarse, se percató de que aquel hombre se levantaba para irse. Pensó que no era apropiado entretenerle con su charla, si era él el siguiente en entrar a la consulta del médico

Lo extraño fue que aquél individuo volvió a tomar asiento, como si se hubiera confundido de número. Esta era su ocasión, ahora podría acercársele. Pero, de nuevo, al intentar ir hacia él, el hombre se levantó, mirándole fijamente.

Es lo que tienen los espejos.

Mentiras y desencuentros.

Había pasado mucho tiempo bajo la luz cálida del sol y Lucía corría por toda la campiña del Monte Bajo, sus pensamientos ya no eran los mismos, su mente ya no se encontraba allí, donde sus recuerdos habían estado siempre, Lucía estaba en otro sitio. No sabía dónde, pero se encontraba en paz.

Tras el accidente de tráfico de Miguel, las cosas no habían vuelto a ser las mismas, la ciudad ya no parecía ser tan interesante, los amigos se habían vuelto tristes y melancólicos, las cosas parecían no tener sentido y la soledad era una constante en su vida.

Cajas y cajas de recuerdos componían la nueva decoración de su piso en el centro de la ciudad, pero sólo una llamó la atención de Lucía, no la había visto nunca, no tenía nada de particular; era una pequeña caja de cartón, la abrió sin mas dilación y allí se encontraban las cartas y los recuerdos de sus tiempos de noviazgo con Miguel, Lucía se echó a llorar y la soledad mas profunda la inundó, se fue corriendo hacia el baño, cogió un frasco de pastillas, pero se le resbaló de las manos, empezó a recogerlas del suelo, pensaba que se volvería loca ante tal desesperación, en ese momento saltó el contestador del teléfono, era Javier, tenía que hablar urgentemente con ella.

La cálida luz del Monte Bajo hacía que los recuerdos se desvaneciesen, la brisa de la campiña mecía su alma y la reconfortaba hasta el punto de transformarla en un ser etéreo, las confesiones de Javier ya no la perturbaban, el amor incondicional que se habían profesado él y Miguel a escondidas de ella, ya no enturbiaría mas su corazón.

A lo lejos vio llegar a Javier con un pastel de chocolate y un álbum de fotos, parecía presentarse una agradable tarde, llena de encuentros y verdades.